Il girone dantesco dell’XI Battaglia dell’Isonzo

"Oltre Redipuglia, Polazzo Vermigliano, la caligine si addensa non facendo più vedere l’Hermada, la quota  208, Il Faitii, lo Stol, monte Santo. In mezzo a quella foschia si sente il rimbombo continuo, incessante del bombardamento. 

Alle spalle dalle parti di Renda un cielo plumbeo, come di addensamento di vapori in maggio, nell’approssimarsi imminente di pioggia fine e insistente. Un’aria viziata si respira. Un senso di caustico opprime la gola. Se non si muore con le schegge di granate, con shrapnel o con le pallottole di fucile, di mitragliatrici o di commozione o di shock o di gas asfissianti si creperà avvelenati lentamente dal respirare di tutti questi gas che sono un miscuglio di gas asfissianti o velenosi con i gas della combustione di tutti questi alti e bassi esplosivi. 

Nell’aria si vede comparire qualche bioccolo di fumo nero di batterie antiaeree. Non più quella parte che formavano nei giorni scorsi da sembrare un diaframma per non fare passare i nostri velivoli, ma dei rari bioccoli denotanti gli ultimi aneliti di cane ringhioso dibattentesi negli spasimi dell’agonia. Passa veloce il camion, a trotto il destriero; vanno vengono. Gli operai col loro fagotto di cenci si avviano verso Villesse. Forse torneranno alle loro case. 

I drachen si innalzano nel cielo per regolare i tiri e vedere. Ma con quella foschia non sarà possibile vedere quanto di orrendamente tragico avviene. I mille e mille crateri di esplosione, le membra dilaniate dei combattenti, l’angoscia, lo spasimo disegnato nella faccia pallida e contratta dei viventi; rincantucciati nelle doline e nelle caverne col pensiero rivolto alla famiglia e la preghiera ai santi protettori sulle labbra. 

Spunta il sole dietro e di mezzo a quella foschia grande, immensa, rossa. Si guarda ad occhio nudo e la vista non si offende e vi si posa lungamente lo sguardo. Quest’astro vivificatore della vita degli esseri viventi di questo pianeta, oggi non emana luce né calore. Pare si sia velato a lutto per non volgere lo sguardo su questa immensa tragedia, mai vista, mai pensata. 

Il ronzio dei velivoli si sente nell’aria. Sono le nostre squadriglie che seguono i primi che già varcarono la linea del fuoco. 

Non si vede più né si sente più l’accoglimento ringhioso come di cane da guardia di come erano accolti nei giorni precedenti. 

Pare siano molte le batterie antiaeree. 

Continua e s’intensifica il passaggio; vanno e vengono come a festa. Solcano veloci il cielo. Corrono, han fretta di andare a caricarsi di bombe per lasciarle cadere dal cielo, nei punti ove non arriva il cannone. 

Il rumore del bombardamento si acuisce. E’ un tuono continuo, rimbombante come di temporale che si avvicina. Almeno questo si sarebbe disciolto in acqua, un veicolo linfatico dei vegetali e animali e quindi nell’essenza della vita. Mentre quello quando cesserà con l’uscita delle fanterie si dissolverà in un mare di sangue di dolore e lutti nazionali. 

Madri, mogli, bimbi che aprendo stamattina l’occhio alla prima luce del giorno volate col pensiero al babbo, al marito, al figlio e cercate di proteggerlo con la vostra preghiera. Che possa il vostro desiderio essere esaudito, che possa ritornarsi l’amato, ebbro di affetti circonfuso di gloria. 

Oggi o domani dovrebbe piovere. Si sente come una frescura d’acqua, sebbene l’aria non è nuvolosa. Ad ogni forte bombardamento avviene sempre per lo spostamento dell’aria e la formazione di correnti un addensamento di vapore acqueo, che col predominio delle correnti fredde precipita in pioggia. 

Ore 13. Dalle otto non si sente che il rumore delle artiglierie. Alle nostre rispondono le avversarie.

Un rumore come di onde cozzanti, incalzantisi, accavallanti e infrangentesi sugli scogli di mare in furiosa commozione. 

L’anno scorso a Porto Empedocle più volte nelle mattinate, quando tutto dormiva, appena mi svegliavo sentivo quel rumore di mare in tempesta. Solo a quello posso paragonare quanto colpisce il mio orecchio. Commozione del mostro marino quello; commozione del mostro umano questo. 

Alle otto, mentre ero sul posto di medicazione per l’aria si sentiva un rombo di motori  come di treni passanti su ponti di ferro. 

Andavano, venivano; erano dieci, erano venti, centinaia. Non è stato possibile contarli. Non si vedevano. La caligine li nascondeva alla vista. Chissà quante tonnellate di esplosivo andavano a scaricare sull’avversario. 

I nostri stamattina presero Castagnevizza e Selo. La nostra divisione ha fatto 950 prigionieri circa. 

Dicono che pigliammo Duino con 5000 prigionieri. Di altro non si sa. Si sente un tremendo bombardamento. La bruma non fa vedere niente. Oltre Redipuglia non va più oltre il nostro occhio. Tutto è avvolto in una caligine di gas. I primi prigionieri raccontavano che noi facciamo largo uso di gas asfissianti. Rendiamo la pari al nemico dopo un anno a quella del 29 giugno del Bosco Cappuccio che ci avvelenarono 12.000 soldati. Il detto “ciò che fai ti sarà reso” è una grande verità. 

Il plotone di cavalleria qui a S. Pietro a disposizione è stato chiamato al Vallone. Sapremo in appresso che uso ne farà il comando. 

Ore 23 e un quarto. Il fuoco è andato diminuendo d’intensità. All’ora in cui io scrivo sono i piccoli calibri che abbaiano. Alle 24 i nostri cesseranno il fuoco per ripigliarlo domattina alle 6. 

La novità: la presa del Faiti e del S. Marco. Il 13° corpo d’armata trova duro. E’ schierato contro l’Hermada. E’ un compito arduo che deve assolvere. 

Ieri notte fu il massimo di intensità del fuoco. Stanotte illanguidito e cesserà . Anche i cannoni han bisogno di riposo. 

I feriti scendono numerosi. Sono di morale elevato. La brigata Lazio ha fatto prodigi. 

20 agosto

Stamattina il martellamento, lo sbattimento delle ondate si è intensificato. Una foschia non fa vedere oltre Vermigliano, Redipuglia, Monfalcone. Drachen come al solito librano nell’aria la propria grande mole. Sono quattro. Fra non guari saranno nove come nei giorni passati e staranno fin dopo l’Ave Maria, scintillanti sotto le carezze dei raggi del sole. Dalla navicella gli osservatori dirigono il tiro di distensione delle artiglierie. 

Sono le 8 meno un quarto. Il bombardamento è all’acme. I nemici fanno un tiro di sbarramento con tutti i calibri. Ciò all’Hermada. 

I nostri attaccano forse. Non si può spiegare altrimenti questo tiro indiavolato.

I nostri velivoli al solito vanno a rovesciare sulle retrovie tonnellate di altro esplosivo. 

L’inferno di Dante a paragone di questo perde ogni tinta di dolori e d’angoscia. 

È possibile durerà questo stato di cose ? E quanto?"

Giuseppe Carruba Toscano, Redipuglia (GO), 20 agosto 1917.